Sem previsão do que se possa escrever Eu retalho minha alma a cada momento Para que assim eu possa suceder O que chamamos de sofrimento É inevitável Não se encontrar estímulo Para minha amada vocação da escrita E eu não posso afirmar tamanha lástima Dizem que quem vem do estábulo Permanece inexoravelmente lá Eu me refiro ao sentimento Que por muitos goles de vinho Não se impõe ao tabernáculo Nem se infiltra nos obstáculos Por que por meio de gênero Seria transitavelmente fraco Mas o que fazer de tamanha vocação Se a poesia é expressionista E o que a define é o sentimento De quem perduram os momentos? Ela revigora o sentimento astral Da qual se define o momento, o agora E por seu enaltecer de palavras fortes Ela não é definida como banal Apenas é entendida para os que Por vezes não são entendíveis