O Poema

Sem previsão do que se possa escrever
Eu retalho minha alma a cada momento
Para que assim eu possa suceder
O que chamamos de sofrimento

É inevitável
Não se encontrar estímulo
Para minha amada vocação da escrita
E eu não posso afirmar tamanha lástima
Dizem que quem vem do estábulo
Permanece inexoravelmente lá

Eu me refiro ao sentimento
Que por muitos goles de vinho
Não se impõe ao tabernáculo
Nem se infiltra nos obstáculos
Por que por meio de gênero
Seria transitavelmente fraco

Mas o que fazer de tamanha vocação
Se a poesia é expressionista
E o que a define é o sentimento
De quem perduram os momentos?

Ela revigora o sentimento astral
Da qual se define o momento, o agora
E por seu enaltecer de palavras fortes
Ela não é definida como banal
Apenas é entendida para os que
Por vezes não são entendíveis

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